№5
уезжаю.
спокойно.
мама, купи мне плазму.
я буду смотреть на ней фильмы. в высоком разрешении.
улавливая наигранные до боли эмоции актеров.
такие глупые
но затягивает
сегодня слышала на улице, как две девчонки общались.
моего где-то возраста, такие недалекие по виду.
каблучки, макияж...
и одна другой говорила: «хорошо, что у меня вторая бабушка умерла, а то пришлось бы ещё и к ней ездить»
Господи, это же ужасно! такое говорить
хорошо, что умерла?!
вторую субботу наблюдаю с балкона свадьбы.
в прошлую жених приехал на лошади.
сейчас поют — казахи, что ли.
это так круто, всё-таки. чужое, вроде. а счастье.
и поют, и поют. хором.
а в тот раз конь был, крупный, красивый. и жених — настоящий принц.
а казахи ещё и играют на инструментах.
и поют, и поют.
выкуп, что ли.
мама, прости, я влюблена.
не так, как надо, чтобы это была любовь. мам, она хороша.
у меня к ней лежит душа, хочется, и хочется... к ней.
жаль, она далеко. не рядом со мной.
она была бы мне нужна. моя хорошая, глупая, милая.
я бы хотела, чтобы она шла где-то рядом. так легче жить
когда ты знаешь, что рядом есть кто-то, кому совсем
не все равно
что пишут в таких моментах? надо представиться?
а зачем. зачем выдавать себя за человека, если ты перестаешь им быть.
люблю писать. и буду. и все равно, если кому-то это не нравится. вы — не я. не судите по себе о тех, кто не такой, как вы.
музыку люблю. слушать. всегда и везде. даже сейчас. и все равно, что кто-то не любит то, что я слушаю.
зачем вести блог? если ты не умеешь писать...
фильмы люблю. разные, про войну, ужасы, драмы. только не любовь. не такая.
не хочу дарить всем розовые шары. я не добрая.
я уже не добрая. нет, не трагедия. я не печальный Пьеро, чтобы рыдать над пустым листком бумаги.
все же пройдет.
послушай музыку, и все вернется, ладно?
а я пишу не так, как ты, да? это круто.
пусть хоть что-то будет не так, как ты.
а я буду делать хоть что-то только для себя. немного напоказ. но что тут сделаешь?